Олег, заявился с огромным мешком за плечами, нагруженным так, что едва швы не лопались. Из него торчали гитарный гриф, увенчанный колками, пара лыж и какая-то странная перекрученная хреновина агатового цвета.
– Где достал, там больше нет, – уклончиво отвернулся Трои. – Что, хочешь перекупить?
– Я Креол, сын Креола, – усмехнулся маг. – Родом из Ура, если это кому-то здесь интересно…
Воровским старшиной оказалась молодая женщина примерно одного возраста с Ванессой. Маленького роста, худощавая, с востреньким, невыразительным личиком. Рыжая.
– Это каком же? – насторожился Креол. – Вам что, тоже вина захотелось?
– Пречистая Дева, дай мне сил… – прошептал лод Гвэйдеон, вновь откидываясь на спину. Его глаза закатились и засветились голубоватым светом – паладин бросал зов о помощи.