Дверь нам открыла тетенька в строгом сером платье.
– Они… – интонацией выделила Софи это слово, – сунутся. Но лучше, разумеется, обойтись своими силами.
– Контузия! – ответил крепыш и потащил кузена к придорожной канаве.
Кузина стояла у бара с бутылкой шерри в руке и задумчиво разглядывала этикетку.
– Вас спрашивают из полиции, – объявила экономка поэта. – Некий Моран.
У меня враз пересохло во рту, а по коже огнем растеклась фантомная боль давным-давно заживших ожогов.