На пропускном пункте Бирюзового дворца все прилетевшие из Нельска офицеры встретились вновь. Выглядели они сейчас совсем по-другому, чем в самолете: в новеньких парадных мундирах, подтянутые, чисто выбритые, сапоги блестят. Еще бы, такой повод… Илья слегка нервничал – на императорских приемах студенту бывать еще не приходилось. И не только на императорских… ни на каких не приходилось. Не опозориться бы, сделав или сказав какую-нибудь глупость. В голове представлялись какие-то фантастические картины о «балах, красавицах, лакеях, юнкерах», мелькали кадры из всяких исторических фильмов, где разодетые франтами герои говорят всякие красивые слова вроде «честь имею, господин подпоручик» и «не соблаговолит ли любезный граф…». Но, посмотрев на своих спутников, парень понял, что все гораздо проще. Никто из них на утонченного аристократа, знатока этикета, танцев и карт не тянул. Старый вояка Тродд, горевший в танке Вайсор, ходивший на магов врукопашную со своими гвардейцами Рейсод, – какие из них придворные франты? Еще хуже, чем из него. Да и остальные герои Нельской битвы выглядели простыми фронтовиками. Они все приехали не на королевский бал, нет, тут он что-то нафантазировал. Скорее уж на кремлевскую встречу товарища Сталина с брянскими партизанами.