Из сумрачной комнаты Лилиан взглянула на темнеющий сад, на дорожки, посыпанные гравием. Моря отсюда не было видно.
На столе стояла белая картонная коробка, обвязанная белой лентой. «Цветы, — подумала она. — От кого? Конечно, от Бориса, от кого же еще?»
— Хорошо, — сказала Лилиан. — А теперь подготовьте мне счет. Сегодня вечером я уезжаю.
— Вы не понимаете, — возразила она. — Это вовсе не ревность.
— Она не хочет здесь оставаться. Она хочет обратно.
— Нет. Да и что он может сказать? Я не хочу ничего знать.