Я бы предпочла не отвечать. Но вдруг моя тоска наведенная и это все-таки последствие сна? Придется признаться.
Улыбаюсь. Не специально, губы сами разъезжаются от уха до уха. С умыванием и халатом справляюсь самостоятельно. В зеркале отражается бледная и осунувшаяся копия меня с встрепанными волосами и впавшими глазами. Красавица. Самое то, чтобы холеного эльфа на совместный завтрак приглашать.
Он записан, как Асантор. Мужчина. Старый. Совсем старый. Ввалившиеся щеки, сморщенный рот, неухоженные брови, седые волоски из носа. Даже запах старого тела. И глаза блеклые, будто он не здесь. Одет при этом в темно-фиолетовый балахон, как у перетащившего меня сюда мага, чьего имени я не помню. Он весь дряхлость, и пока идет к креслу для посетителей, мне кажется, что я слышу, как скрипят его суставы. Садится, откидывается на спинку и прикрывает глаза. Я жду. Он молчит. Пять минут… Десять… Не шевелит ни одним пальцем, даже глазные яблоки неподвижны. Что же… Сознательно заставляю себя расслабиться и настроиться на длительное ожидание. Спокойно рассматриваю символы, вышитые по подолу и рукаву. Чем-то похоже на руны, но позатейливее. Молчит… Может быть, он может как-то рассматривать меня сквозь веки? На всякий случай сохраняю на лице доброжелательно-выжидающее выражение. Неожиданно старик всхрапывает, и я расплываюсь в неверящей улыбке. Серьезно? С такой ситуацией я сталкиваюсь впервые. М-м-м… Вспоминается анекдот из моего мира про сексопатолога и «гоните их в шею, им просто негде». Может у дедульки дома куча маленьких внуков и у соседей ремонт, а час в моем кабинете дешевле гостиницы? Бред! Перестаю внутренне ржать и включаю профессиональное отношение к происходящему. Ведь это про доверие. Ему здесь настолько комфортно и безопасно, что даже может спать. Хотя это может оказаться проверкой и провокацией в одном флаконе, а дядечка засланным казачком, который мониторит реакцию психолога на нестандартную ситуацию. До конца встречи остается всего пятнадцать минут, когда старик открывает слезящиеся глаза, медленно добывает из рукава мешочек с оплатой, кладет на стол. И все еще молчит. Молчу и я.
– Правильно я вас поняла, что вы хотите отомстить целителю, убившего вашу жену?
– На вас! – и совершенно другим голосом. – На себя. Вы правы, кузня вас раздери, я прячу голову в песок. Я хочу детей, она хочет детей. Как же мне объяснить Таре, что я смогу быть хорошим отцом? Что буду меньше рисковать и дома бывать чаще, чтобы помогать ей. Я же понимаю, что ребенок – это ответственность. Я не боюсь ответственности. Как ей это доказать?
– Ты сейчас в МОЕМ мире, и здесь действуют другие законы, женщина!