У меня смешанные чувства. Радость, что жива и не стала инвалидом, сильнее всего остального. Тепло от заботы Сейшея. Злость на себя, что так легко отзываюсь на его голос и случайные прикосновения. Страх, что однажды печать не спасет, и Олька останется без мамы. Грусть по разрушенному клубу. Благодарность друзьям за их внимание и поддержку. Смиренная печаль о случайных жертвах чьих-то интриг… Слишком много чувств сразу. Нужно открыть последнюю бутылку коньяка. Рассказываю друзьям о традиции поминать ушедших, гости понятливо и молчаливо выпивают первую рюмку. Потом тормошат меня, делятся сплетнями: в городе говорят, что это происки конкурентов или месть ревнивой жены. Я отшучиваюсь и потихоньку прихожу в себя.