Белесый туман вовсе не туман, а приятный утренний свет, спокойный, ласкающий… И с чего я взяла, что лес мертвый? Вон же на кленах набухают почки, словно ранней весной, и уже плывет по воздуху сладковатый, свежий запах молодых, чуть клейких листочков. Из-под земли проглядывают острые травинки, и кое-где уже даже проклюнулись северные пролески, нежные вестники новой жизни… А там, за деревьями, я вижу домик с соломенной крышей, к нему ведет утоптанная дорожка. А на пороге стоит высокий темноволосый мужчина, мой отец…