В общем, тьфу на них на всех, спать пойду — время пока терпит…
Кацнельсон почесал затылок, вздохнул и… вытащил из подсумка еще одну "эфку".
На очередное "Ау, есть кто живой?" никто так и не отозвался. Только напольные часы, стоящие справа от лестницы, прогудели напыщенным боем, заставив старшего лейтенанта вздрогнуть от неожиданности. От неожиданности и от резко сгустившегося — видимо, солнце на улице за тучку зашло — сумрака. Почти тумана, добавившего таинственности происходящему. Тумана, подсвеченного сиренево-оранжевыми бликами витражных стекол.
Бойцы переглянулись и, не сговариваясь, тут же нашли себе занятие. Синицын с Барабашем отошли к танку и принялись с умным видом ковырять гусеницы, позвякивая нехитрым инструментом, выуженным из ящика с ЗИПом. Кацнельсон забрался на самый верх какой-то решетчатой конструкции, прикидываясь часовым, а лейтенант нырнул в салон "автобуса" и занялся осмотром трофейного пулемета. "Да, интересная конструкция". И даже не сам пулемет, а способ его подъема через люк на крыше. Всего два движения, и он уже готов к бою. Причем стрелками могут быть и водитель, и любой из пассажиров. "Так, а это что? Лента с патронами. Черт, а патроны-то знакомые, 12 и 7, прямо как у Яка для синхронных УБС. Ну надо же…"
Осунувшийся, почерневший от горя Степан вздрагивает, принимая из рук командира наполненный до краев стакан. Зубы лязгают о стекло, прозрачная жидкость обжигает гортань. Короткий спазм, глоток. Слез нет. Только горечь. И боль. Боль и горечь. "Эх, Володька, Володька…Что ж я отцу-то скажу?"…