– Год какой? – не обратив внимания на мои слова, поинтересовался тролль-андед.
– Сто пятнадцатый? – негромко спросил он с затаенной надеждой.
Я посмотрел по направлению его взгляда, но ничего интересного не увидел – длинная полоса красноватой выжженной земли, вдалеке призрачным маревом сливающаяся с линией горизонта, периодически появляющиеся из-под поверхности клубы дыма и пара.
– Что? – вскинулся я, – твою ж мать, этого еще не хватало…
Коротко обернувшись, испытал двойственные чувства. Поначалу радость, что орк живой и стоит здесь в своих никуда не девшихся доспехах. Я не за него радовался, естественно, а от осознания того, что если меня убьют, я тоже могу отделаться легким испугом. Но чуть приподнявшееся настроение омрачало то, что Бугульдис, похоже, горел желанием продолжить нашу беседу. А еще от него сильно воняло.
На сцену выбежало несколько человек в черной одежде и глухих колпаках, крючьями подцепили орка и потащили его тело куда-то в сторону. Тут я, как и Бугульдис ранее, попробовал просунуть голову сквозь решетку, чтобы посмотреть, куда тащат труп. Не получилось – темные с телом скрылись за обозримой с того места, где я находился, частью арены.