– Одиннадцать золотых еще, – скривился Брут.
Не люблю пробки. Ненавижу буквально до зубовного скрежета. Находясь в пробке, физически чувствую, как утекает время моей жизни, будто песок сквозь пальцы.
– Ты чего так долго медлил? – поднявшись, я хмуро глядел на Брута.
Постаравшись не обращать внимания на чавканье, слизь, отвратность гибких чешуйчатых тел, я просто набирал опыт. Минут двадцать провел около кромки болота, приманивая тварей, исправно вылезающих на бултыханье рукой в воде.
Оторвав глаза от фотографии, встретился с взглядом толстого. Глаза у него страшные, надо сказать. Не в том смысле, что испуг от его взгляда, нет. Выглядят так, как будто этот человек выгорел уже, и что от него ожидать в следующее мгновенье, неясно.
– И кто-то будет прислушиваться к нашим требованиям? – иронично поинтересовался я.