Он опустился на лавку в углу — грубую, деревенскую. На окнах занавески с бахромой, на столе — букет полевых цветов.
Прочел Нектарий и поднял глаза от паспорта.
— Искала тебя, Артур. Вчера заходила в твою конуру, да тебя там не было.
Птица, Теплая Птица! Я жаждал сохранить ее, и меньше всего на свете меня беспокоило то, как жалок я сейчас.
— Но не всем так повезло, ты знаешь сам. Игроки — в Джунглях, мародеры — в резервациях живут по звериным законам и медленно, но верно, превращаются в зверей.
По крайней мере, не холодно. Значит, меня не бросили в сырой каземат.