— Ольга Книппер, жена Чехова, вы, случайно, не ее потомок?
— Андрей, я поняла, — ее голос сорвался. — Поняла, что это все — не мое.
Неуклюжими, в защитных перчатках, руками Андрей возвратил клапан в первоначальное положение.
— Отпустите Джона, — приказал я, левой рукой потирая висок.
Багровая вода исчезала в решетке на полу, находя дорожки в мыльной пене.
— Повременю, — отозвался Кляйнберг. — Скоро вы сдохнете с голоду, и мы придем полюбоваться на вас. Как, конунг, много у тебя в запасе тварки?