Пол стоит на Тоттенхэм-корт-роуд, бессильно опустив руку с мобильником, а в ушах у него звучат рождественские хоралы. Затем он решительно засовывает телефон в карман и медленно бредет обратно к своему офису.
— Ну совсем капельку, — просит она с жалобной улыбкой. — Если честно, то я не всегда напиваюсь.
Ее слова попадают в самую точку. В комнате становится тихо. Слышен только рев машин за окном.
«Я думал о тебе прошлым вечером, когда загонял месье Фаража за его собственный прилавок».
— Ничего. Не знал, что говорить. Я просто… ушел.
— Узнай, являются ли Бессетты до сих пор хозяевами этого места? — Лив поворачивается к Мо.