— Господин Циммель, колодки заняты, — напомнил судье какой-то стражник.
— Есть немного, — кивнул я. — А вы бы доверились? То, что «слово» знаете, еще ни о чем не говорит. Может, поймали какого бедолагу. Под пытками все расскажешь…
— А хрен его знает. Просто почуял, что это вино нельзя пить… Ты вон, — кивнул я Короткохвосту, — сам же сказал, что здесь и хлеб не обмолочен, собак нет…
— На кудыкину гору, — злобно оскалился кузнец.
Уложив друга прямо на стол (а куда же еще?), стал срезать ремешки кирасы, высвобождая тело, словно омара из панциря.
— Господин судья, вы бы определились. Если назвали меня преступником, так к чему теперь что-то доказывать?