Гаррон утерся рукавом, нещадно размазав по лицу чужую кровь, и с растущим восхищением посмотрел на сменившего его эльфа – Таррэн словно врос в пол, не уступив проклятым тварям, остервенело лезущим внутрь, ни пяди земли, ни крохотной щелочки. Не дал ни единой возможности сунуть внутрь жадные морды. Стоял, как влитой, переступая ногами только для того, чтобы не споткнуться об очередное мертвое тело, которых образовывалось перед ним так много, словно волков косил страшный мор. Точнее, сразу два мора, которые носили скромные имена: сак`раши и с`сирташи. Оба клинка порхали в его руках так быстро, что изумленно застывшие люди даже не успевали понять, где заканчивал короткую дугу один и начинал второй. Но самое удивительное было в том, что они… пели. На самом деле, пели! Какую-то тихую, печальную, но вместе с тем невыразимо прекрасную песнь – гимн смерти тем несчастным, кому не повезло попасть под их отточенные острия. На людей безостановочно летели горячие алые капли, брызгало чем-то липким и совсем мерзким, заставляя отворачиваться и брезгливо сплевывать. Мощные волчьи тела разлетались на части, как непрочные тряпки, прямо в прыжке, а он все рубил и рубил. И при этом дышал по-прежнему ровно, спокойно, размеренно, но двигался так стремительно и так завораживающе красиво, что Гаррон вдруг почувствовал зависть к проклятому бессмертному, который даже сейчас, перед угрозой смерти выглядел, как юный бог, неожиданно спустившийся с небес. А еще, наконец, ему стало ясно, почему Темные во все века слыли непревзойденными бойцами, превосходя в этом искусством даже Светлых собратьев. Почему когда-то они посчитали себя вправе владеть целым миром, рискнув ради этого очень и очень многим, почему слыли жуткими снобами и бесконечно презирали несовершенных и таких медлительных смертных. Торк! Да они имели на это полное право! Идеальны во всем! Прирожденные лидеры!