Власов высунул руку с пистолетом и выпустил пулю в наиболее вероятном направлении. Выстрел разорвал гулкий воздух тоннеля. Зарокотало эхо.
— Обычный американец, — не согласился Фридрих.
— До сих пор не могу поверить. Борман. Ламмерс. Хейдрих. Теперь Гёббельс. Кто за всем этим стоит? Кто?
Появилась Эстер с подносом, на котором стоял небольшой кофейник. Власов невольно подумал, что в этом заведении, наверное, можно получить не только чай и кофе, если хорошенько попросить. Н-да, очень подозрительное место... Надо будет выяснить у Никонова, что это за лавочка и для каких целей она обычно используется...
Интересно, кстати — Франциска уже знает? Интуиция подсказывала Фридриху, что сильно горевать о смерти мужа, да и шефа, она не будет. Но в панику может впасть запросто — и, чего доброго, наделать еще каких-нибудь глупостей... Позвонить ей, что ли? Или лучше опекающему ее Лемке...
Маленький объектив искажал пропорции, но Лемке, очевидно, и в жизни был невысокого роста, с овальным, слегка одутловатым лицом и рачьими глазами навыкате. Жидкие белобрысые волосы казались прилизанными; под носом топорщилась по-хитлеровски узкая щеточка усов, которые Лемке совершенно не шли. Весь он производил впечатление старательного, но недалекого унтера, который борется со скукой, муштруя новобранцев в каком-нибудь глухом провинциальном гарнизоне. «Le petit caporal» — подумалось вдруг Фридриху. Так называли Наполеона. Вот уж на кого Лемке совершенно не походил.