— О, Евгений Максимович! — обрадовался грузный мужчина лет пятидесяти с покрасневшим от постоянного пребывания на свежем воздухе обветренным лицом. — Какими судьбами?
Впрочем, неважно. Надо валить отсюда. А там разберусь.
— Подъезжаем, — предупредил вдруг нас Михаил Григорьевич.
— Заходите в АБК, — подсказал охранник, на поясе которого и в самом деле болтался чехол с дыроколом. — Там подскажут.
— И чё? Мы тебе за результат платим. — Денис наклонился ко мне и спросил: — Совсем плохо?
Я взял со стола зеркальце и уставился на собственное отражение. С глазом и в самом деле творилось что-то неладное. Из-за полопавшихся сосудов он был уже даже не красным, а каким-то фиолетово-черным. Но, как ни странно, не болел. Что за дела?