Уже успех. Что-то выползает, выкарабкивается из памяти. Робко, неуверенно, но все-таки. Стены, пол, потолок, кровать, оранжевый свет — это тюрьма. Еще есть я. Руки, ноги, пустая голова… Еще есть движения — встать, выползти, пойти. Еще есть числа. Раз, два, три, четыре, пять, шесть…
«Петр, убийство Гибкого для тебя более допустимо, чем убийство Геометра?»
— Ребята, живее! — крикнули нам от автобуса. — Пять минут как выехать должны!
— Катти, у меня какие-то психические нарушения, — сказал я. — Мне… я…
— И для этого надо было будить Александра Олеговича среди ночи?
— А нам сверхбыстрые системы ни к чему, в общем-то, — пожал плечами Пер. — Так, где бы вас поселить…