— «Пообшарпалися зданья, дождик тупо моросил, наш двор зачах», — окинув взглядом заброшенные дома, припомнил я подходящую строчку песни и поднял воротник куртки. — «Ты моталась на свиданья, ну а я носил погоны на плечах…»
—Не о том думаешь. — Тяжело дыша, я спрыгнул на свободное от обломков место. — Нам надо успеть, прежде чем туристы неладное заподозрят.
—Пошли! — Опер спрятал химический светильник в карман куртки и уверенно зашагал по коридору. — Думаю, мы почти на месте.
— А у Храмова других дел не бывает. Бомбист хренов.
— Оно мне надо? — фыркнул я. — Ты сам посуди: про мой «сахар» знали только Зайцев, кладовщик и сам Старик!
— А сам посмотри, — протянул он мне револьвер.