Двадцать седьмого марта снег еще лежал в лесу, но эта река, согретая промышленными стоками, уже двигалась, текла в черных проталинах берегов, ныряла под лед и опять выбивалась на волю.
Мама была зла и несчастна одновременно. Антон не знал ни чем задобрить ее, ни чем утешить.
— Алина, солнце, мне срочно нужен Антон Нечаев, ты не знаешь…
— Дешевых трюков не надо, — зло сказал мужчина.
Он тяжело дышал. Он боялся выдать себя взглядом, жестом, запахом. И так длилось целую минуту, а потом он будто грохнулся с небес на землю: вспомнил, зачем они здесь, и кто такая Алиса, и кто он такой.
— Ну и хрен с ним. — Ирина уселась, размешивая сахар в чашке. — Итак, Лиза, сегодня идем в люди. Скажи маме — вернешься утром.