— Его записная книжка, — пробормотала женщина. — Бумажная… старая… в ящике стола.
Ирина помолчала. Поглядела на свои ладони, все еще трясущиеся. Подняла глаза; демон стоял в трех шагах, по-прежнему скрестив руки на груди.
Ему было хорошо и в то же время — как-то тревожно. Как будто он забыл дорогу домой. Как будто потерял обратный билет.
— Он не раздает, — Ирина попыталась добродушно возмутиться. — Он…
— Детям не отпускаем, — нахально заявила пожилая тетка-продавщица.
На листе бумаги А4 написал карандашом: «Я виноват в смерти человека».