И все трое с опаской косились то на Стаса, то на хлыст в его руке, то на крыс, шныряющих вокруг…
Но смотрел он уже куда-то за спину. И на лице его расплывалась вежливейшая улыбка с отчетливой примесью подобострастия.
Человек мог бы ошибиться. Но не модифицированные крысы. Их поворотами не запутаешь. Все откладывается в памяти. Каждый поворот. Причем откладывается точно-точно, с точностью не то что до градусов — до минут и терций. Любой профессиональный астроном обзавидуется такой точности калькуляции углов.
Пятая дюжина осталась на плацу, рядом с Бавори.
Все странные совпадения, все бредовые предположения, выползавшие в сознание лишь краешком — потому что привычная логика тут же выкидывала их обратно в подсознание…
Пристрелили генерала? Или сердце подвело? Или еще что-то?