Стас попытался поймать рукой ее пальцы, удержать, но она оттолкнула руку.
Уже просто, не стараясь подражать какому-то древнему воину из черт его знает какой книжки. Странно это звучало — мощный басистый рык, которому позавидовал бы любой средневековый герой-варвар, и вдруг — “дядя Стас”. Племянничек, блин… Опустил взгляд в мраморные плиты как нашкодивший карапуз.
Ладно, уже почти перебороли. Восемь тяг, каждая на четверть оборота — два оборота есть. Осталось еще одно усилие, последнее… Стас напрягся, еще раз провернул штурвал. Есть! Дверь под руками едва дрогнула. Открылась.
Если Рубаков задавил крыс — и диких, и цивильных, которыми управляли “друзья” Арни, — где же теперь эти самые друзья? И где искать Арни?..
И без труда обходил. И если бы не свалял дурака и не полез в крупный туннель, то спокойно дошел бы, куда хотел. Медленно, муторно, но дошел бы.
Какая-то жестяная вывеска… Только ничего не различить — слишком мало света. Да даже если бы и был. Кажется, вывеска насквозь проржавела. Краска наверняка почти вся слезла…