И давешний сержант с планшеткой оказался прямо перед капотом. Красный как рак, с ненавистью глядя сквозь лобовое стекло и безнадежно мотая головой, что-то шипя сквозь зубы. Не слышно, но вполне ясно.
В лицо ударил свежий ветер и, словно грохот далекого океанского прибоя, шум площади. Там рычали двигатели, грохотали по брусчатке стальные “чушки” солдат, хрипло гавкали мегафоны… Все это сливалось в единое целое, словно это были не отдельные люди, а какая-то стихия, завладевшая Красной площадью. Как наводнение. Или пылевая буря. Или тучи саранчи…
— А продукты в следующий раз? Как обычно или что-нибудь добавить?
Такая же, как и на бровях. Привычный взгляд карих глаз тоже изменился. Голубые контактные линзы.
Ну да кто же знал, что так сложится? Что придется продираться напрямик? На топотушке? Да еще тащить на хвосте погоню? И даже не людей Графа, а вертолеты поискового отдела ГБ…
Затея дикая. Но другого выхода нет. Разведывательная вылазка — почти игра — оборвалась. Как лопается пляжный надувной мячик, угодивший под колесо самосвала…