Значит, пара минут… Даже если какой-то лаз в этом туннеле и есть, не успеть. Не найти.
Осмысленно злых. Нацеленных, как две торпеды на беспомощный сухогруз. Похоже, там, за этими пластиковыми лепестками очков и серыми глазами, уже были готовы варианты, учитывавшие эту нежданную встречу с Рубаковым…
Из-за угла сторожки вынырнули пять крыс — личная гвардия. Беленькая Белоснежка сразу бросалась в глаза. Рыжик. Лобастый с высоким благородным лбом…
Серый набычился, соскочил с табурета и ушлепал из кухонного закутка в основную часть фургончика. Скрипнул старый диван.
В мире по-прежнему океаны боли. И то, что большинство людей не сталкиваются с ней каждый день и не видят ее — это не значит, что боль исчезла.
Перед подъездом стояли три машины. Не какие-то там “немки”, а самые настоящие “сахалины-караты”, дорогущие до ужаса. Скромного черного цвета. Семь человек — все в гражданских темных плащах, но совершенно одинаковых и по цвету, и по покрою — стояли возле машин и нервно оглядывались вокруг, сунув руки под левые полы плащей.