— Ну что там? — нахмурившись, спросил человек, стоящий в середке.
Взрослых баскеров уводить с площади не спешили. Бавори ждет, пока вернутся остальные дрессировщики? Сама она такими делами не занимается?
А если до него еще доползут и слухи о том, что некто Крысолов сбежал из Старого Города… Некто, с кем неделю назад виделась его дочка и кто три года назад устроил пожар. Да не просто так, не из пироманских наклонностей, а спасая от участи гладиатора одну обезьяну-подростка.
Ничего не хотелось. Хотелось сесть вот тут же, прямо на асфальт. И пропасть. Раствориться. Чтобы не было. Ничего. Ни этого пустого города, ни крыс, ни жгучей, бессильной ярости за обманутого Арни, который считает этих расчетливых тварей своими настоящими друзьями, — и вдвойне, втройне жгучей оттого, что с этим ничего, совсем ничего нельзя поделать!
Здесь был лишь холодный трупик. Трупик крысы-альбиноски с простреленным животом. И все.
Стас нахмурился. На этот раз и не думая играть.