— Нет. Нет здесь ничего в коже… Слушай, а у тебя… — Стас покосился на байкера, сгорбившегося над батареей пивных бутылочек.
— У нас все хорошо, — неспешно сказал голос. — Новостям не верьте, была лишь разведка боем. Ничего серьезного…
— Когда в центр-то полезут? Ближе к лету? Или прямо сейчас и начнут цинковые консервы клепать?
Дом вздрогнул. Следом долетел тупой металлический скрежет.
Стас отхлебнул клюквенной и стал изучать ошейник. Повертел его с внешней стороны, с внутренней… Негусто. Кроме клички — Sir Grey готическим шрифтом, — ничего. Ни адреса хозяина, ни информации о прививках. Стас прощупал ошейник подушечками пальцев, перегибая кожу. Нет, микросхемы с электронным паспортом тоже нет.
И чего шерстяных предков потянуло сюда? У них, между прочим, курток вообще не было. И джинсов. И ботинок. И термоса с ко…