– Сэм, как слышишь? – запросил я по рации.
– В Техасе не стоит даже пытаться, – как-то грустно усмехнулся он, – Здесь много оружия, никакая винтовка не стоит такой прорвы топлива. Вам никто не поменяет. Даже здесь, в Порт-Артуре, где нефти с бензином целый океан. Максимум вам сменяют автомат на пару канистр, не больше. Даже если бы Атлантика была заасфальтирована, вам все равно не хватило бы этого, чтобы доехать на машине.
Так… ключи со временными бирками и вообще без бирок, с разными брелоками. Временные – это, наверное, для машин, что здесь в ремонте, я помню, как на московском сервисе подобные цепляли к ключам моего "Патфайндера", когда я пригонял его на ТО. А остальные…
Начали срываться первые капли дождя, летевшие с ветром почти горизонтально, вперемешку с пылью и мелким мусором. Они застучали по лобовому стеклу фургона, пришлось включить щетки, которые, давно пересохшие, поначалу просто размазывали воду, мешая смотреть.
В кладовке с напитками никого не оказалось, равно как и на кухне. Может быть негр не попал, палил в стиле "wussup, homie?", повернув пистолет набок, в белый свет как в копеечку, и попасть сумел лишь себе в рот, выбив мозги на стенку. Ну, хоть во что-то попал.
– Теперь ты давай вперед, – ехидно заявил Сэм.