– Бензин есть, двадцать галлонов, для мотоцикла, – сказал я. – Красная квадратная бочка.
– Ты же понимаешь, что они шли не в Роттердам? Нам просто оказалось не по пути.
– Я пятнадцать лет работал в порту Хьюстона, – повернулся к ней Сэм, – Через Техас в Америку идет почти вся нефть. От арабов, из Мексики и Венесуэлы. Там такие огромные нефтяные терминалы, что страшно даже представит. Люди, те что остались в живых, обязательно за них будут драться.
– Не… это уже наверняка, – пробормотал я, поднял глаза и столкнулся взглядом с Дрикой.
– Да, – кивнула она, – вон там, за белым грузовиком.
Тварь гналась за нами не долго, метров пятьдесят всего, после чего уселась посреди дороги, крутя уродливой башкой, ну и мы не встали вступать в бой, а просто уехали. Нечего, не до этого нам.