– Уже заметили, – пояснила Дрика, похлопав по автомату. – На берегу больше собралось, но к нам не лезут. Боюсь, как бы ночью не напали.
Огляделся еще раз. Нет, вроде ничего и никого враждебного в поле зрения не видно. Понимаю, что это скорее блажь, до Порт-Артура нам бензина хватает в любом случае, даже с запасом, а потом он нам, скорее всего, и не понадобится, случись найти судно до Европы, только… а суда-то будут? Насколько действительно в портах сохранилось военное положение, учитывая, что мы едем по пустым дорогам? И не придется ли нам оттуда гнать на этом фургоне еще куда-то? Нет, я лучше сейчас хотя бы пару литров лишнего бензина добуду, чем потом буду локти кусать.
– А что делается к северо-западу от вас, не слышали? – перевел я тему разговора.
– Килограмм? – немного споткнулся на непривычном слове Маркус.
– Яхт-клуб, в который вы сейчас следуете, занят. В случае приближения будем вынуждены открыть огонь на поражение.
Дрика снова послушно остановила фургон, я снова распахнул дверь и выбрался наружу.