– Ты ни черта не понимаешь в нашей жизни, – сказал Сэм, отпив виски и брякнув кубиками льда в стакане. – Сбегают у нас на автобусах, так во всех кино. "Грейхаунд", слышал?
Длинный и увесистый "Браунинг" так и торчал у меня из разгрузки, и когда Сэм потащил из кобуры "кольт", я остановил его, протягивая спортивный пистолет.
Ничего не ответил, Дрика пожала узкими худыми плечами и откинула назад лезущие в глаза тонкие волосы. А в глазах плясали отблески костра.
Краны, рельсы по которым они двигались между штабелями, грузовики, длинные низкие транспортеры для перевозки все тех же контейнеров, и везде мусор, горы мусора, летающего, катящегося по бетону, скопившегося в кучи в углах.
– Как думаешь, сумеем прорваться? – вдруг спросила Дрика, немного нарушив стройность мох логических конструкций на ее счет.
– Я есть, – согласно кивнул он головой, – Но меня все равно что нет, я не буду мешать.