– Нормально! – объявил я, хотя Дрика и так все видела из машины.
– Ну-ка…, – снова повторил я, доставая нож и пытаясь копать им.
– Стоят наверняка, что-то вроде яхт-траулеров. Да и в других портах полно рыбацких судов. Но только в них наверняка ни капли топлива, – ответил тот, – И бензин, и дизельное топливо становятся на вес золота, люди сливают все, до чего могут дотянуться. И ни за что не станут делиться, скорее предложат оставаться жить с ними.
– Возможно, – согласился я, снова приседая и заглядывая под стойку, – А что ты хочешь?
– Запустить можно. Бак на треть заполнен… емкость… восемьсот галлонов, это…
Впереди справа показался пирс, к которому мы шли – длинный, метров в триста, довольно широкий – на нем в три ряда были припаркованы машины. Перед ним еще и огромное поле открытой стоянки, почти пустой, с линией редких деревьев, отделяющих от проходящей по берегу дороги – скрытно не подберешься при всем желании. Зомби на пирсе не было, видать, ничего их там пока не привлекало. Так, пара десятков машин, брошенных с началом Катастрофы, да и все, никакой явной угрозы. Это обнадеживает.