— И потому-то Пендергаст, агент ФБР, приехал из Луизианы, — ответила Марго. Фрок повернулся, глаза его горели.
— Бедняга Джордж, — прошептала Марго. Она уже целый месяц гнала от себя мысли о последних минутах Мориарти, о его борьбе со зверем. Погибнуть таким образом, потом висеть, будто туша…
— Мы думаем, он живёт в музее несколько лет. И кажется, знаем, как и почему добрался сюда.
— Там, должно быть, буря, — сказал д’Агоста. Лейтенант за спиной Смитбека поддерживал старуху. — По случаю празднества в музее, — добавил он с лёгким смешком.
— Войдите, — резко сказал он, выключая рацию.
— Если опять увидите его, не цельтесь в голову. Пуля срикошетит. Стреляйте в тело.