Слова вахтера из стеклянной будки догнали меня в дверях.
Тон у старлея почти дружелюбный. Мой живот потихоньку отпускает. Взамен все тело начинает бить мелкой дрожью. Пытаюсь расслабиться, но начинаю позорно стучать зубами. Не получится из меня Брюс Уиллис. Ни хрена из меня не получится.
А подарок-то, выходит, «троянским конем» оказался. Краденая, небось, тачка…
— Валера? Ты здесь? Тебя на входе спрашивают.
— По поводу досадного инцидента. Имевшего место в прошлую субботу, у Благовещенского базара.
— Это Шекспир. «Отелло». Диалог Дездемоны и Отелло, акт пятый, сцена вторая, — лепечу я.