– Я в понедельник должен улететь в Дублин, – сказал Кирилл, пока портье торопливо строчил в розовых бумажках, – а машину хотел бы оставить на вашей стоянке. Я вернусь через две недели и еще дня два у вас поживу. Это возможно?
Кирилл перепрыгнул через забор и оказался на дороге. Здесь было светлее, чем в саду, луна светила как сумасшедшая, и старый асфальт казался голубым.
– Уезжай, – ответила она, – видеть тебя не хочу.
Мышиную морду он оставил на месте, а штаны со вздутыми пузырями коленей поднес к свету.
– Да кто испортил-то?! – спросил Кирилл громко. Арабские книги и какая-то нелепая таинственность, связанная с ними, начинала его тревожить. – Кому они нужны, эти книги, если никто из ваших по-арабски не читает и на “Сотбис” их отволочь не собирается?!
– Нет. Мусенька, посмотрите, пожалуйста. Если можно.