Глядя на отца, мальчик старательно копировал все его движения. Отцовские руки при каждом толчке глубоко погружались в навоз, и было непонятно, как это он успевает их вытаскивать.
– Это тебе кажется, – сказал маленький. – Спокойной ночи.
– Известно что, – ответила Наташа. – Окуклилась. Пора уже.
«Не помогает», – подумал Митя и только тут наконец понял, что все то, что он думает, думает не он, а труп.
– А что еще может быть, кроме этой секунды?
Отец поразмышлял и протянул мальчику еще кусок.