Солнце встало из-за гор. Дул теплый ветер, и снег таял. Было чудесное весеннее утро.
— У нас не было другого выхода, — сказал ему Роберт Джордан.
— Ojala no, — сказал он. — Надеюсь, что нет.
— Вставай, дон Фаустино, не задерживайся. Быка еще нет.
Ансельмо лежал ничком за белым придорожным камнем. Левая рука подогнулась под голову, правая была вытянута вперед. Проволочная петля все еще была зажата у него в кулаке. Роберт Джордан поднялся на ноги, перебежал дорогу, опустился возле старика на колени и удостоверился, что он мертв. Он не стал переворачивать его на спину, чтобы посмотреть, куда попал стальной обломок. Старик был мертв, остальное не имело значения.
— Первый раз про такого слышу, — с трудом выговорил Пабло. — Здесь, в горах, такого нет.