Мы сидели втроем, разглядывая через обрушившуюся стену наш двор, заросший кустарником.
Ирга отметил, что сегодня она спала в его лучшей парадной рубашке — черной, с большими жемчужными пуговицами. Кстати…
— Потому что я далеко не уйду, — объяснил Отто. — Я вообще никуда не уйду, очень уж мне плохо. Буду умирать здесь. А ты спасайся.
— А, твой муж… Да, талантливый молодой человек, талантливый. Куда как превосходит своего отца, а тот ведь тоже молодец. Но Иргу твоего не допускают, нет. У него просто не хватит сил сделать хоть что-то.
Я ответила ему взглядом, полным ненависти. В том, что лучший друг ответственно отнесется к поручению, я могла не сомневаться.
— За что я тебя ценю, — с чувством сказала я, — так это за предусмотрительность.