Он пробирается наконец через заросли, перехватывает поудобнее рукоять, оглядывается бешено вокруг – кто стрелял, кто напал?!
Мишель спускает ноги на пол и начинает одеваться.
– Скоро будет. Скоро уже будет. Потерпите. Через неделю точно придет.
Как будто шаг в шаг за спиной у Егора, или сбоку от него кто-то идет, переступая осторожными и длинными, как у цапли, ногами где-то совсем рядом… И каждая нога будто высотой с человека, а голова нависает высоко над его головой – неразличимая в зеленой мгле.
Все у сотника в войске такие же бравые, такие же холеные, как и он сам.
– Чтобы с ними не повторилось того же, что случилось с нами?