В унисон моим мрачным мыслям бляшка на поясе ощутимо вздрогнула — пришло еще одно письмо от администрации.
Спустя какое-то время однообразное общение стало меня утомлять.
— Да чтоб ты сдохла, тварь! В задницу пошла, в задницу!
Слова незнакомца в очередной раз напомнили мне о том, кто я есть и каким образом оказался в игре.
Продолжая ворчать, я миновал выдающуюся в море полоску суши, оглянулся по сторонам — и начисто забыл о своих пораженческих настроениях.
— Игра для донатеров, блин. Как пройти эту хрень без единой смерти, если у тебя шмота нет, а жизнь в заднице?