– Эй, парень! – позвал я оборванца. – Хочешь два бакса?
Эльфийка бесстрашно высунулась в окно по пояс, прицелилась и выстрелила. И еще раз. И еще.
– Брось, Ланс! Он, скорее всего, заразный! Еще не хватало, чтоб ты какую-то гадость подхватил!
– Я не участвую в уличных войнах, Стив. Мне не нужен пулемет. Мне нужен револьвер. На случай, описанный тобой, ты продашь мне пару скорозарядников. Спорим, я управлюсь с перезарядкой быстрее, чем ты поменяешь магазин в любом из этих монстров?
Не обращая внимания на скоростной режим, сигналы светофоров и отчаянно сигналящих водителей, я гнал по городу. Только бы доехать, только бы продержаться! Ехать было далеко: в восточные трущобы. Через весь центр и еще немного. Давай, ласточка, давай!
Толкнув дверь, я вошел внутрь и направился к стойке. Типичнейшее заведение. Стойка, с десяток столиков, занято всего три. Два бильярдных стола, за одним из которых катали шары двое в типичном байкерском прикиде: джинсы с кожаными нашлепками на задницах и коленях, темные футболки, поверх – жилетки с «цветами» клуба. Интересно, а где они своих стальных коней дели? На заднем дворе, с черного хода зашли? Вполне вероятно.