Пока ребята допивали остатки подарка Георга Девятого, точнее, пытались их отнять у свирепо ревущего и брыкающегося Карла, я, не обращая внимания на недовольную мордашку Геллы, смог побеседовать с Вороном, отведя его в сторонку.
– Не перебивай! – рявнул наставник – Нам, вам! Вообще – расстаться. Всякое бывает. Ну, вдруг Асторг проиграет войну, может ведь такое быть?
Или сидел на Бульваре Нищих с отрубленными по локоть руками и клянчил медяки у прохожих.
– Вот и разделились, – невесело произнес я. – Как-то так.
«Грозовой дракон» стремительно надвигался на нас, в черных сгустках его смертельной туманной составляющей то и дело проскакивали крохотные золотистые искорки. А еще, когда я посмотрел на эту тучу, действительно напоминавшую древнюю рептилию, мне померещился ехидный старческий смех. Точь в точь похожий на тот, что издавал мастер Гай после удачно завершенного дельца.
Вот тоже контраст. Фаруз и Реторг. И тот, и другой малюсенькие городки на окраинах больших государств. Но какая разница! Там – дыра дырой, нищета и уныние. Тут – жизнь бьет ключом, дети без страха на улицах играют, отцы семейств пиво в харчевнях дуют.