Невольно съежившись, я отвернулся, стараясь слиться с толпой. Хотя глупо, конечно. Даже если Турок или кто-то из его окружения видел меня с Тереховым и Берсом в тот первый день – вряд ли они обратили внимание на какого-то бритоголового нуба. А если и обратили – то вряд ли запомнили.
Я уже в который раз за эти два виртуальных дня пожалел, что выбрал монаха, а не упакованного в броню воина. Или на худой конец не ассасина – сейчас бы набросил на себя маскировку и под шумок смылся куда подальше.
Живучесть? Всем нужна, конечно. Не хочется помирать от пары зуботычин.
– Да как тебе сказать… Время покажет. Сейчас тут пока чёрт ногу сломит. Игре всего месяц. Качаться здесь тяжело – каждая смерть назад отбрасывает. Шмот тоже добывать тяжело. Территории неизученные. Так что по большому счету тут все еще нубы.
– Я не продам оружие Монаху, не прошедшему Шесть шагов, – окинув меня суровым взглядом, промолвил ксилай и не то фыркнул, не то чихнул.
– Да чего там?! – не выдержали и остальные, наперебой выхватывая друг у друга грамоту. Потянулся к ней и я. Хоть я примерно помнил, что там написано – надо же глянуть, чего командир так взбеленился. Наконец, удалось отобрать её у Стинга.