И я киваю. Медленно разворачиваюсь и бреду к выходу. Диван уже пуст, да и Роджера нигде нет, только снуют всюду какие-то люди, несколько раз мелькают вспышки фотокамер. От одной из них я вздрагиваю. Поднимаю глаза, смотрю на выход. Еще один шаг – и покину чертов дом.
– Я не всегда ходила наверх, – отводя глаза, призналась моя клиентка, – иногда вот… сюда забегала. Один раз.
Я тоскливо посмотрела на уже виднеющуюся крышу дорогого кафе-бара. Сто лет там не была. И, похоже, снова не судьба.
До этого я даже не думала жаловаться или дуть губы, но вот он появился рядом, и меня прорвало. Так глупо, ведь он не обязан терпеть и носиться со мной. Да и сестра его ничего мне не должна. Виной всему, конечно, была усталость, а не нелепое доверие к некроманту с бездонными черными глазами.
– Мы встречались раньше? – спросила я напрямую, безуспешно силясь его вспомнить.
– Идите в фургон, миссис Поук, – снова просит Юлиан.