– Прости, не припас, – не без ехидства произнес Хозяин. – Нету у меня тут чайной. Разве что «Поминальная трапеза» у главного входа, так она еще закрыта.
– Дурак ты, Смолин, – наконец произнес он. – Корона тебе на мозг надавила слишком сильно и выдавила его через уши. Сынок, если кто твою задницу и мог прикрыть – так это Ряжская. А теперь съем я тебя, поганца такого. Скушаю. И даже твой приятель Волконский, который так часто тебя покрывает, не поможет.
– Ну не только же за долги служат? – пробормотал я.
– Ты вот про это? – я достал из кармана пробирку с иглой и показал ее злоумышленнице. – Ее надо тебе отдать?
– Предельно, – щелкнул каблуками я. – Можно идти?
– Нет, приворотом я не занимаюсь, – устало сказал я благоухающей дорогущей парфюмерией даме, сидевшей напротив меня. – Не мое, извините. Это вам к соответствующим специалистам надо обратиться, профильным. Вот они вам точно помогут. Ну или сделают вид, что помогли. В кольцо иголкой потыкают, заговоры пошепчут, фотку коварной разлучницы ленточкой траурного цвета перевяжут – короче, все как надо оформят. Что сработает эта хренотень не поручусь, но вам точно спокойней станет.