Рядом с Ольгой Михайловной я увидел высокого седовласого мужчину, надо полагать, ее мужа, того самого Павла Николаевича Ряжского. Да его и не спутаешь ни с кем. Есть в таких людях нечто, что выдает в них лидера. То ли костюм стоимостью в годовой бюджет иной области, то ли то, как этот костюм на них сидит. Да и не в костюме дело. Это вообще, скорее, метафизика, которую не объяснишь.
– Вам что-то это дало? – спросил у меня Геннадий, с банкой чая подходя ко мне.
Все как всегда. Мне задают вопрос, ответ на который я дать не могу, поскольку не очень понимаю, о чем меня спросили.
– Вот и на зиму год повернул, – сказала Маринка и выставила ладонь так, чтобы одна из снежинок опустилась на нее. – Я в детстве всегда ждала первого снега. Чтобы проснуться, а за окном все уже белое и пахнет так особо – свежестью, водой и почему-то немножко арбузом.
– Звонила, – кивнул Геннадий. – Но, насколько я понял из ее слов, какая-либо помощь с моей стороны нужна вам не прямо сегодня и сейчас, верно? Речь шла о том, что она вам понадобится через пару дней. Все верно?
– Сначала нет, – даже не смутилась женщина. – Я, разумеется, доверяю словам Ольги, но давать своему Петеру невесть какое снадобье… Поймите меня правильно, Саша.