На экране, укрепленном над раздаточной стойкой, начались планетарные новости. Некоторое время я наблюдал за милой ведущей, трагическим голосом рассказывающей о потерях нашего флота в очередном столкновении около какого-то безымянного астероида. Под конец репортажа, правда, девушка воспряла духом и с гордостью заявила, что потери вероломного врага сопоставимы с нашими и даже превосходят их.
После чего я остался предоставлен самому себе на целых три часа. Пришлось смотреть нескончаемый поток новостей. В основном журналисты с упоением обсасывали эпизоды глобальной спецоперации, начавшейся с самого утра и продолжавшейся до сих пор. По всей планете шли аресты, мелькали штурмовые группы, гремели выстрелы. Арест Золя, похоже, перечеркнул последние шансы сопротивления хоть на что-то.
Мы поднялись и, то и дело переступая через обрывки горящего металла, отправились в сторону казарм. Живых людей, кроме нас, видно не было.
– Достаточно обычный знак для солдата воюющей армии, – словно извиняясь, пояснил майор. – Ваши сражения постоянно регистрируются в сети и содержатся в идентификаторе. Но знак не интерактивен, так что его придется обновлять. Сделать это можно практически на любом складе.
– Сработают, друг, сработают. И мы выполним свой долг перед ними, – он ткнул пальцем в небо.
– Ты, рядовой, должен научиться двум вещам, – просветил он меня на нашем самом первом занятии. – Первое – это быть машиной для убийства. А второе – это быть деревенским дурачком, которого в детстве на два месяца отдали на курсы рукопашки и который там научился только тому, чтобы махать руками в сторону противника, а не в противоположную.