Гольденцвайг-старший вопросительно смотрит на полицейское начальство.
Собеседник молодого, но уже известного своей удачливостью и торговыми талантами ярославского купца Константина Гольденцвайга был почти полной его противоположностью. Невысокий, в годах, морщинистый и седой, с руками, почерневшими от намертво въевшихся в кожу моторного масла, солярки и еще бог знает чего. Он задумчиво огладил свою короткую, но какую-то всклокоченную шевелюру мозолистой пятерней, пожевал губами и довольно издалека начал.
– Головы пригнули! – во всю глотку ору я.
И я лежу. Дно окопа раз за разом ощутимо пинает снизу по лопаткам и копчику, будто в попытках то ли подняться, то ли меня подбросить повыше. Но я на это уже ни малейшего внимания не обращаю. И на проносящиеся над головой «сушки» и подошедшие чуть позже «вертушки» тоже. Мой взгляд, будто магнитом, тянет к входу в наш окончательно завалившийся блиндаж, где почти на пороге лежит на боку консервная банка с так и не тронутой гречневой кашей, из которой торчит глубоко воткнутая гнутая алюминиевая вилка. И густо натекшая вокруг этой банки лужа темной, почти черной крови. Сашкиной крови. И его глаза, уже мертвые, мутные, в которых отражается бездонное и яркое азиатское небо…
– На связи Татаринов, – нажав кнопку приема вызова, дисциплинированно представился я.
– Где ночь-то? – невозмутимо возразил я. – Да и гостей тут, смотрю, встречают ласково… А, помнится, сколько текста было… Заходи, дорогой ты наш… Всегда будем рады…