– Головы пригнули! – во всю глотку ору я.
И я лежу. Дно окопа раз за разом ощутимо пинает снизу по лопаткам и копчику, будто в попытках то ли подняться, то ли меня подбросить повыше. Но я на это уже ни малейшего внимания не обращаю. И на проносящиеся над головой «сушки» и подошедшие чуть позже «вертушки» тоже. Мой взгляд, будто магнитом, тянет к входу в наш окончательно завалившийся блиндаж, где почти на пороге лежит на боку консервная банка с так и не тронутой гречневой кашей, из которой торчит глубоко воткнутая гнутая алюминиевая вилка. И густо натекшая вокруг этой банки лужа темной, почти черной крови. Сашкиной крови. И его глаза, уже мертвые, мутные, в которых отражается бездонное и яркое азиатское небо…
– На связи Татаринов, – нажав кнопку приема вызова, дисциплинированно представился я.
– Где ночь-то? – невозмутимо возразил я. – Да и гостей тут, смотрю, встречают ласково… А, помнится, сколько текста было… Заходи, дорогой ты наш… Всегда будем рады…
– Уговорил, Иваныч, тогда этого самого «такса-атакса» – один комплект. И на этом, наверное, все. А то меня уже сомнение берет – хватит ли мне моих «депозитов» на выбранное? Даже с учетом обещанного тобою огромного дисконта…