Я вздохнул и подошел к экрану ноутбука, сияющему в полутьме палатки окошком в другой мир. Там была открыта страница социальной сети с забавным названием группы «Домовые всей страны». Там красовалась среди прочих фотография деда Семена. Ишь ты, нечисть интернета. И ведь простой народ тоже комментирует, считая это страничкой юмора.
Осталось решить, каким путем двигаться мне.
– Переезжать вам придется, – продолжил он, а потом обратился к домовому: – Следы бойни убрать можешь?
Я выпрямился и шагнул. Янтарь на рукояти ножа вспыхнул ослепительным оранжевым светом, а по лезвию потекли сияющие золотым блеском всполохи, складываясь в надписи. Не иероглифы, не руны, нет – глаголица. В мозгу отразился смысл: «И для смерти есть смерть».
– Это все хорошо, господа батарейки, но нам еще нужно выполнить условия соглашения. Создать до утра культ, набрать жрецов и укомплектовать свиту согласно штата. Ну же. Мозговой штурм, – выдал Белкин.
Вот только в удар я вложил, сам того не осознавая, не только крохи человеческих сил, но магический импульс. Водовозка, именуемая в войсках «цэвэшкой», с грохотом кувыркнулась несколько раз по поляне, потеряв колесо, крышку и смяв корпус. По мокрой траве побежал поток воды. Там было не менее полтонны жидкости. Злость словно выключили. Я уставился на устроенный погром.